De que nos fala Gullar,
Não existe em lugar
Nenhum do espaço que temos
E onde todos nós vivemos...
Tem cor rubra de metal
E sem cheiro natural!
Dentro de casa não está,
Nem para o lado de lá...
Talvez seja a Ventura
Que faz bem à criatura.
Talvez seja o Amor
Que lhe trouxe dissabor...
Pode ser o seu lamento,
Guardado no pensamento,
Pelos anos decorridos
Sem que fossem bem vividos...
Em Algum Lugar Nenhum
Existe apenas um
Descrer que Felicidade
Aconteça de verdade!
Na angústia, o poeta,
Expressa mágoa discreta.
Se pranto ele derramou,
O tempo já enxugou...
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